|
Поэт (памяти В.С.Высоцкого) Погиб поэт, трагичен был финал, Его, в своих стихах, он под диктовку рока написал. Уже не важно кем он был: эстет иль нет, Ведь он ушел и не вернется, нет. Общественность взревела: воет, лает. Все дружно охаем: "О нет! Не может быть!", А через день, быть может два все забываем, И время помогает нам забыть. И каждый год все снова вспоминая, Мы говорим, что был поэт слепцом, Поэтому его и забывают, Хотя и не был он с рождения глупцом. И потому все это, что не писал стихов он, Стихов красивых, складных - про любовь, А был он слишком, слишком социален, И от его стихов по жилам стынет кровь. От них мол на душе становится тоскливо, От них мол на душе становится темно, И так дела идут в стране паршиво А нам хотелось также, как в кино. Где все всегда друг друга любят, Где зло повержено добром всегда. Там просто так никто и никого не губит, Там молоды всегда и умирают иногда |